CASTILLO MEDIEVAL Y OTRA COSA

Ruinas del castillo de Torregalindo y otra cosa.
   

    FOTOGRAFÍA: Tomada en febrero de 2025

        Deberíamos ser más respetuosos con nuestro patrimonio. 

LA MONTAÑA CAÍDA DE VALDECONEJOS, EN ROS

La Montaña Caída de Valdeconejos.

      

Camino de Valdeconejos. Al fondo puede verse La Montaña Caída. 

FOTOGRAFÍAS: Montaña Caída en el término de Ros (Tomadas en febrero de 2025)

El derrumbe de La Montaña Caída de Valdeconejos pudo suceder por el día, pero también por la noche. Personalmente más me inclinaría por esto último, pues siempre he tenido la impresión (no entiendo por qué razones) de que cuando se desploma y desgarra una montaña, o se mueve o desplaza la tierra en lugares solitarios y apartados de los núcleos de población, lo hace con nocturnidad y sin testigos, salvo las aves nocturnas que posan cerca (Deslizamiento de Tamayo). No es muy científica esta apreciación, lo sé y me disculpo. En cualquier caso, fuera por el día o fuera por la noche cuando la montaña colapsó, nadie podría haber oído el estruendo que debió producirse, de tan alejada como está de Ros (el lugar poblado más cercano) y dada la existencia de montañas y vallejadas que se interponen en el eco. Consultadas las personas más mayores de dicho lugar, nadie supo decirme ni la fecha ni el momento exacto en que se produjo el derrumbe. Hay coincidencia, eso sí, en que debió tener lugar a finales de los años setenta del siglo pasado, entre 1977 y 1979.

Fácil de imaginar es que tuvo que ocasionar gran ruido, dada la magnitud del “pedazo” de montaña desprendido, cuya huella vemos hoy como si hubiera ocurrido hoy el derrumbe. La blancura del descarnado resultante es bien visible y a gran distancia pues contrasta con el gris del resto de la montaña.

Lo que hoy se conoce como La Montaña Caída (quizá antes del suceso geológico no recibiera nombre alguno) era hasta el momento de su derrumbe un lugar rocoso refugio de pastores con sus rebaños. Al parecer había oquedades suficientes para el cobijo, así como también grietas profundas en la base, lo que, sumado al reblandecimiento de la capa margosa en que se sustentaba la capa de piedra, a consecuencia de que los años citados fueron muy húmedos, propició el colapso.

No sé a vosotros, queridos amigos de este Cajón de Sastre, pero a mí lo que de verdad me impresiona de este suceso es el momento preciso del silencio violado cuando se rompe la montaña, sobre todo si los únicos testigos de ello pudieron ser las estrellas y los búhos; hay algo mágico y a la vez tétrico en él que me produce emociones profundas. Siento que la tierra tiene su propia autonomía, que, sin nuestra colaboración, puede modificar cuando quiere la virginidad del paisaje de siglos que nos fue tan familiar, con crudeza y en tan solo un instante, en realidad, algo parecido a lo que ocurre con los terremotos. 

Sobre tan peregrinas y telúricas ideas meditaba cuando, por el camino de Valdeconejos, iba acercándome en soledad a la Montaña Caída de Ros.

LA FUENTE BÚNKER DE VILLASILOS

         

Impresionante arca de la Fuente Vieja. 

FOTOS: Fuente Vieja de Villasilos (Tomadas en febrero de 2025)

Solo un hilillo de agua sale por su único y diminuto caño. Debió haber otro, o incluso  más caños, más nobles, pero aquellos desaparecieron y ahora son solo un vago recuerdo. La Fuente Vieja de Villasilos se ha cansado, el agua encerrada debe bañarse en la pecina que debe inundar y obstruir su interior. Nadie, en muchos años, se ha metido dentro de esta arca, y aunque alguien quisiera meterse para limpiarla, ¿por dónde lo haría, si todo es hermético? Es un bloque compacto cerrado a cal y canto, que más parece un búnker o una tinaja atómica que una fuente. Me dicen que en un tiempo los vecinos de Villasilos hacían cola en ella para proveerse de agua, y también que en épocas de sequía la autoridad ponía candado a los caños por las noches con el fin de que  ningún furtivo pudiera acaparar agua o vaciar el depósito. Es rara y original esta fuente.

La frialdad arquitectónica del arca se intenta compensar, siquiera un poquito,
con el adorno del frente.
Apréciese la humildad del caño actual. 

 

PERFORMANCE EN VILLAVETA (BODEGAS XI)

                

Parcial de foto general. Mujeres y hombres, pañolones y sombreros,
coloños y cestos para cargar uva, perros, y hasta un burro.
Todo sirvió para dar verismo a la escena.  

FOTOGRAFÍA: Performance en las bodegas de Villaveta,  de la convocatoria "Mi Pueblo es el Mejor". (fotógrafo desconocido pero que nos gustaría conocer).

Ayer volví a Villaveta, a ese pequeño lugar en el que, el 3 de septiembre pasado, refugiado en el coche con parte de mi familia, temí ser abducido y lanzado a la estratosfera como consecuencia de una descomunal tormenta, de vientos huracanados y torrencial lluvia, como jamás se había visto en el pueblo ni en su contorno. Seguro que lo recordáis, queridos amigos, pues os lo conté en este Cajón de Sastre al día siguiente, cuando la tormenta ya era solo un mal recuerdo. Quizá recordéis también que os hablé de las bóvedas de la iglesia del pueblo, que tanto nos maravillaron cuando se hizo la calma, obras dignas de una catedral y que parece increíble que se encuentren en un pueblecito tan humilde. Pero no es de esto ni de aquello de lo que hoy quería hablaros. He vuelto, digo, con mi compañera, a Villaveta, pues quería ver el rincón donde aparcamos el coche en aquella ocasión creyendo que en él íbamos a estar protegidos del ciclón. No fue así, no fue un buen refugio, ningún lugar en el exterior lo hubiera sido, tal fue la fuerza de la tempestad. En fin, todo aquello son truenos y agua pasada, y en esta nueva visita, al contrario que en la descrita, el sol fue generoso para con el pueblo, paseándose y sembrando de luz plazuelas, callejuelas y el imponente campanario palomar. Ello nos animó a pasear a nosotros también y a buscar el barrio de las bodegas (que no hay pueblo en los partidos de Villadiego y Castrojeriz que no tenga su propio barrio de bodegas, uno o incluso más). No hizo falta ir muy lejos, pronto, a las afueras, por el norte, muñones descarnados de adobe sobre un terreno alzado nos anunciaron que allí debía encontrarse dicho barrio. Como así fue. Aquellos muñones rojos parecían, en efecto, restos de bodegas derrumbadas, o por mejor decir,  de los merenderos que hubo sobre ellas, aquellos donde un día se elevaron porrones y comieron arenques. Pero no todas las bodegas están hoy hundidas y enterradas, algunas hay, mochas y sin merendero, que mantienen sus puertas, lo que permite adivinar que su interior guarda la misma oscuridad y el mismo frío de los siglos pasados, además de algún vino churrillo haciendo edad. Otras pueden verse, muy pocas, sobre las que se han construido merenderos modernos de caprichosa arquitectura. Dar pasos sobre este campito, donde uno puede tropezar con las bóvedas camufladas por la hierba, es un riesgo hoy, pues los derrumbes están al acecho y puedes ser tragado al menor descuido y en cualquier momento.

Bueno, y todo lo anterior, ¿para qué? ¿Cuál es el motivo de este introito y de esta entrada? Todo tiene su razón de ser, amigos, os cuento. Tras nuestra visita a las bodegas, nos acercamos a la plaza del pueblo, donde nos alegramos de que la cantina estuviera abierta. Entramos, era buena hora para un café. Y allí fue donde saltó la sorpresa de la mañana. En una de sus paredes vimos una fotografía enmarcada que tenía su miga. Cuál no sería nuestra sorpresa al ver en ella a todo un pueblo reunido delante de las bodegas que acabábamos de abandonar. La foto parecía corresponder a una de las convocatorias anuales que en Diario de Burgos se hace cada verano con el título de “Mi Pueblo es el Mejor”. En cada una de ellas los pueblos participantes hacen lo que buenamente pueden para tratar de ser los “mejores”, creando performances de todo tipo, a veces ciertamente interesantes. Este puede ser el caso de Villaveta, que encontró la manera de recordar vendimias pasadas (aunque no olvidadas), recuperar el valor de las bodegas y el costumbrismo ya perdido en torno a ellas. Y así, ataviados con sombreros de paja y ropas de antaño durmientes en los desvanes, y mostrando cestos y útiles de todo tipo necesarios para la vendimia y transporte de la uva, los vecinos de la foto recrean un ambiente pasado que conmueve. Llama la atención el hecho de que en la imagen solo aparezcan tres niños, el resto parece gente de cierta edad, sin duda personas que debieron conocer bien aquella vida de uvas no tan lejana.

Ahora ya solo resta que los vecinos, hecho su cuidado performance, valoren y consoliden los testimonios de bodegas que aún permaneces en pie para que su pueblo pueda seguir presumiendo de su pasado vitivinícola.

Testigos añorantes de una actividad vitivinícola que hace tiempo se perdió. 

UNA BODEGA MULTIUSOS (BODEGAS X)

Sobre una de las dos bodegas se construyó un merendero y un palomar

FOTOGRAFÍAS: Bodega-merendero-palomar en Villangómez (Tomada en julio de 2024)  

                           

 Feliz año, amigos, y perdón por el abandono al que os he sometido. A ver si puedo abrir el Cajón, que seguro que habrá creado óxido por falta de uso. Uf, suenan los goznes, como en una película de terror, pero parece que va a haber suerte. ¡Ya está, el cajón, por fin, se ha abierto! A simple vista todo lo veo tal cuál lo dejé antes de las fiestas navideñas, o sea, como un totum revolutum de cientos de historias menores, muchas de las cuales ya tengo olvidadas. Heme aquí, pues, dispuesto a sumar contenido en este Cajón, mi particular archivo, que bien sabéis que es también el vuestro. Para ir aclimatándome, regreso a las bodegas para dar cuenta de un asuntillo relacionado que en su día me llamó la atención por su indudable valor etnográfico. Me refiero a una bodega antigua en Villangómez que, con el paso del tiempo, fue transformándose hasta convertirse en un edificio de usos múltiples. Primero (de eso hará una eternidad), fue un subterráneo del vino con todos sus pertrechos, una bodega con toda ley; después, el edificio se recreció para dar lugar a un merendero, y más tarde, un poco más para alumbrar un palomar. De esta manera, lo que hoy vemos ha de llamarnos la atención, pues nos habla de cómo, a veces, las necesidades agudizan el ingenio. Por lo que me fue contado, la bodega, con su eclecticismo popular, sufrió dichas transformaciones hacia la mitad del siglo pasado.

 

FELIZ 2025

deseo  a todos los amigos de este Cajón de Sastre, y a los que no lo son, también. Ojalá esta cerradura y esta llave que veis sirvieran para abrirnos a un mundo mejor, libre de odios que solo conducen a la frustración y a la infelicidad.  

EL CARRO Y LOS AEROGENERADORES, TESTIGOS DE ÉPOCA

FOTOGRAFÍAS: Tomadas en Acedillo, 2004 y 2019 

 

EL CARRO EN SU GARAJE, LA DESPOBLACIÓN GENERA RUINAS 

El garaje se desmoronó y dejó a la vista la joya que guardaba dentro, un carro con su preceptiva matrícula, en este caso de Acedillo. La fotografía es de 2004, queridos amigos, por lo que cabe suponer que del conjunto, una vez transcurridos veinte años, ya no quedará nada. El carro fue en su momento una tecnología avanzada, una modernidad imprescindible. Poco a poco, fue implantándose en la vida de nuestros pueblos he hizo más fácil las actividades campesinas. Los bueyes fueron el mejor motor para su rodar en cualquier terreno, pero los nobles bóvidos se griparon y pasaron a mejor vida, ya no quedan bueyes. Por supuesto que no descubro nada diciendo todo esto, pero hay algo en la insólita imagen que invita a la retrospección, probablemente también a la melancolía. Este carro, en su día, durmió confortable en el garaje que ahora veis arruinado, queridos amigos, como duermen ahora nuestros lamborghinis. ¿Qué habrá sido de él?   

Se desmoronó el garaje y el vehículo quedó desguarnecido 

 ARROGANTES MOLINOS DE VIENTO ...

No solo transforman el paisaje, también la evocadora imagen de los pueblos. Los aerogeneradores, situado aquí y allá, a veces sin orden ni concierto, se han adueñado del territorio y de nuestro cielo sin compasión. Nos hemos acostumbrado a verlos, arrogantes, recortados en montes y altozanos, también a su grave rugir. Ya no nos queda fuerza moral para enfrentarnos al progreso y dejamos hacer. Pero sospechamos que un día llegará en que estos monstruos se bajen de su pedestal, se humillen antes nuevas energías y se conviertan en deshechos de una época.  

 

,,, transforman el paisaje de nuestros pueblos 

SUENA EL TELÉFONO..., LLAMADAS EN LA SOMBRA

Algo tan pequeño y... 

 FOTOGRAFÍA: Teléfono móvil (Tomada en diciembre de 2024)

 

El cabreo que tengo por  tantas llamada comerciales como de un tiempo a esta parte vengo recibiendo me lleva a reproducir una entrada escrita hace diez años:

Soy de la opinión de que, en muchos casos, las nuevas tecnologías nos complican la vida, más que facilitárnosla, y nos hacen menos felices. Seguro que alguno de vosotros, queridos amigos de este Cajón de Sastre, habéis pensado lo mismo en alguna ocasión. Tengo un teléfono móvil pequeñito, diría que insignificante, sin más servicios que los de responder y llamar. Apenas mis dedos pueden manejarlo, pues a veces tecleo varios números a la vez y tengo que ponerme las gafas de cerca para ver los números. Pero bueno, no necesito ni quiero más, aun con todas las incomodidades, me voy arreglando. Ocurre, sin embargo, que no es la cuestión de tamaño del aparatillo ni los escasos servicios que me presta lo que más me molesta, sino las veces que me lo pongo en la oreja para contestar a números de teléfonos anónimos que me llaman, cuelgan y no dicen nada. Estas llamadas tramposas y sin identificar, de silencios cortos pero profundos, pueden interrumpirnos en momentos claves de nuestra vida, a veces en nuestros sueños, que tanto nos ha costado conciliar, otras veces en momentos de declaración de amor, y quizá, Dios no lo quiera, en el trance de un drama familiar que necesita de nuestra máxima atención.

Y me pregunto si estas llamadas no pueden ser perseguidas por ley, si esta impunidad con la que algunos nos agrian la vida por teléfono debería ser tipificada como delito (¿Lo es ya?).  

¡Ah, qué tiempos aquellos de Telefónica como único servidor! Recuerdo muy bien al operario de esta empresa que venía presto a casa a reparar o revisar nuestro teléfono de mesa cuando se producía alguna avería. Era como el cartero, el lechero o el panadero o el de Círculo de Lectores, el practicante, alguien entrañable a quien conocíamos bien, como de casa. ¡Que tiempos los de aquellos teléfonos de mesa, de volumen más que digno y de sonido potente y unívoco! Si se averiaban, el operario nos ponía uno nuevo, de manera gratuita, y se acabó el problema. ¡Eso era un servicio! Desgraciadamente, aquello no duró mucho, poco a poco los aparatos iban siendo de peor calidad y más pequeños, hasta que todo acabó con las “nuevas tecnologías” y la eclosión de los móviles.

 En fin, vamos sobreviviendo como podemos. 

EL MORAL APUNTALADO

         

Apenas un puñado de hojas resisten como testigos del otoño. 

FOTOGRAFÍAS: Moral de Revenga (Tomadas en noviembre de 2024

       Quise fotografiar el moral de Revenga en su versión otoñal, que es cuando se viste de amarillo y ofrece una de sus más bellas versiones, por no decir la más bella, pero por una causa y por otra lo fui dejando, y cuando por fin pude visitarlo, hace apenas tres días, ya era demasiado tarde, pues apenas un puñado de hojas escondidas podían verse a resguardo de su inmenso y arrugado tronco. He dicho viejo y arrugado, aunque también podría haber dicho anciano y decrépito, ya que, para que os hagáis una idea, queridos amigos de este Cajón de Sastre, el moral necesita ahora media docena de gruesos postes para sujetar tan solo una de sus ramas, la principal. Han pasado siete años desde mi última visita. Entonces todavía el árbol, creo recordar, no usaba cachava para mantenerse en pie, pero hoy necesita no una, sino seis. Los siglos le pesan, y por eso los vecinos de Revenga, quizá pensando que su monumental moral ha de durar tanto como su iglesia románica, pues creen que ambos son hermanos y que nacieron y plantaron al mismo tiempo, hacen lo posible para mantenerlo erguido y con cierta dignidad.

La inmensa Rama de la Fuente necesita hoy seis cachavas para sostenerse

Se fueron las hojas amarillas. Otro otoño ha de venir, espero.

Sobre el gigantesco y viejo moral de Revenga escribíamos en el verano de 2015:  

 EL MORAL DE REVENGA                    

En 300 años no quedará un solo árbol en el planeta, nos lo acaban de decir los que estudian y saben del tema. La demoledora y creíble noticia está caliente aún, como recién salida del horno, y nos ha golpeado donde más debe dolernos. Por eso me ha parecido oportuno traer hoy aquí, a modo de homenaje a nuestros bosques y arboledas, un nuevo monumento vegetal de los numerosos que atesoramos en Burgos, un ejemplar singular más que acompañará a los muchos que llevamos ya guardados en este Cajón de Sastre. Se trata del viejo moral de Revenga, otro de los que crecieron al amparo de las iglesias y ermitas de nuestra provincia, románicas o góticas. Un desvencijado y retorcido árbol que acabo de descubrir, que se resiste a morir y que durante siete siglos ha abastecido de moras al campo de Muñó y aledaños. Se le conoce como El Moral, sin más sobrenombres, aunque algunas de sus hijas-ramas, tres, que llegaron a ser descomunales, pero que ya cayeron por su peso y volumen, fueron merecedoras de nombres propios; Rama de las Campanas, llamaban a la que se dirigía hacia el campanario; Rama de la Fuente, a otra que se enfilaba, desafiando la gravedad, hacia el venero, y Rama de las Tralleras, a la que no producía moras, quizá por su juventud y múltiples ramificaciones venosas.

De Presencio, de Ciadoncha, de Villaverde, de Villafuertes, de otros pueblos de la zona, se acercaban a partir del día de Santiago para hacer acopio de moras del famoso moral de Revenga, que no sabe que dentro de tres siglos ya no existirá.   

DE NECRÓPOLIS ALTOMEDIEVALES (II)

 

Peña de San Clemente en Quintana María,           .
espolón rocoso sobre el que se asienta una necrópolis rupestre.

Necrópolis rupestre en la Peña de San Clemente.

Necrópolis en la Peña de San Clemente.
Se advierte un grupo de enterramientos infantiles,
alguno pudo pertenecer a bebé o mortinato.

FOTOGRAFÍAS: Necrópolis de Quintana María (Tomadas en noviembre de 2024)

La elección del lugar para el asentamiento de las necrópolis rupestres de la Repoblación podría ser un interesante motivo de estudio. Queda sugerido. Ya hemos visto cómo esos cementerios sin hoyo en tierra debieron estar separados de los poblados, decíamos que por motivos de salubridad, para no estar sujetos a la mala influencia de los cuerpos enterrados y en descomposición. Quedaría por saber por qué se excavaron en roca y no en tierra, y por qué están situados en los lugares en que se encuentran y no en otros. Para lo primero, la respuesta podría estar en el hecho de que aquellos grupos pensaran que en roca los cadáveres serían mejor conservados, sin opción a que los animales pudieran desenterrarlos y devorarlos, mientras que, en tierra, si no se hacía un hoyo muy profundo, dicha posibilidad sí podía existir. Podría ser esta una explicación, y también que se creyera que en roca las tumbas rupestres serían para siempre. Ambas soluciones estarían dictadas por nuestra propia y actual lógica, pero en aquel cristianismo remoto de la Repoblación el pensamiento pudo tener su propia idiosincrasia y pudo regirse por otros indicadores. Este es un asunto que nos llevaría muy lejos, queridos amigos de este Cajón de Sastre, conformémonos aquí en hacernos preguntas y no dar respuestas para las que no estamos preparados, que para esto doctores tiene la Iglesia.  

Sigamos con las tumbas. Decíamos que, excavadas en roca, debieron llevar pesadas losas (hoy desaparecidas), como sugieren los rebajes para su asentamiento, aunque no en todas. Ojo, no confundir estos rebajes con las acanaladuras para desviar el agua de lluvia, lo que ha de plantearnos otra duda más: los enterramientos infantiles, que en gran cantidad pueden verse en este tipo de necrópolis, ¿llevarían igualmente losas como cubierta?  Sobre esto cabría pensar que algunos si las tendrían y otras no, y en este sentido podría decirse que no podía ser lo mismo el enterramiento del cuerpo de un niño de seis años, por ejemplo, que el de un bebé de meses o un mortinato, suponiendo que estos mortinatos, se enterraran, cosa que, si así fuera, podría deparar nuevos campos de estudio y problemas para resolver. Sobre este asunto vendría a poner una pequeña luz la necrópolis de Quintana María, donde se observan, junto a pequeñas cazoletas excavadas y arrimadas a las tumbas, que bien pudieron servir para ofrendas, alojamientos para todo tipo de cuerpos, desde adultos hasta los más pequeños, con alta incidencia de los medianos, lo que llevaría a pensar en una alta mortandad del grupo en algún determinado momento. En todo caso, cuarenta sepulcros, que son los que están a la vista, no son muchos como para hacer una evaluación en este sentido. Quedaría por responder a la pregunta de por qué algunas de estas necrópolis se excavaban en lugares despejados (Revenga, Quintanilla de Santa Gadea) y otras en lugares escarpados y con  amplios horizontes, como es el caso de Quintan María, localizada en el borde de un cortado rocoso (“Peña San Clemente”) y desde el cual se domina una impresionante cadena montañosa, con el Monte Humión y la Muela de Frías como hitos lejanos, o como es el caso también de la necrópolis de Pajares, situada en la parte superior de una escarpada peña (“Peña el Mazo”), un lugar que hoy nos parecería imposible para implantar un cementerio. Ambos casos se explicarían por razones de ventilación, aunque no es descartable que podría tener un significado más simbólico o profundo, algo que pudiera tener que ver con el pensamiento mágico en un tiempo de oscuridad como el de la Alta Edad Media; así, una necrópolis con vistas tan amplias podría estar en ese trasfondo.  

Otras muchas preguntas sería lícito hacerse y para las que tampoco encontraríamos respuestas definitivas. Una última aquí sería si cuando había alta mortandad y morían a la vez o en pequeños intervalos distintos miembros de una misma familia estos se enterraban igualmente en tumbas antropomorfas individuales. Dado este caso, ¿quién horadaba los huecos?, ¿dónde permanecían los cadáveres mientras aquellos se hacían y cuánto se tardaba en hacer cada uno? Y aún más: supuesto que no había panteones familiares, ¿se colocaban juntos los fallecidos o simplemente se enterraba cada uno donde todavía quedaba sitio? Sobre esto, llama la atención en la necrópolis de la Peña San Clemente una suave elevación en el centro del promontorio rocoso donde se pueden ver, muy arrimadas unas a otras, media docenas de tumbas de niño; ¿acaso murieron en brevísimo espacio de tiempo?, ¿serían de la misma familia? Nunca lo sabremos. 

Estas preguntas y muchas más, todas a mi juicio oportunas, pueden surgir al visitar las “pintorescas” necrópolis rupestres de Burgos.

Sobre la tumba de un niño se aprecia una cazoleta, posiblemente para ofrendas.

 

Desde la Peña y tumbas de San Clemente puede verse en el horizonte
el Pico Humión y el cerro de La Muela (Frías)
envueltos en la niebla.

Necrópolis en Quintanilla de Santa Gadea.
¿Hueco para mortinato, o vaso para ofrendas?